Um Conto de Primavera
Um Conto de Primavera Era inverno. Segunda metade. Naquele ano, em Penedo, as estações não estavam bem definidas. O calor ameno da primavera já se apresentava, polinizando as brisas vespertinas com seu doce sabor. O clima nos últimos anos desfigurara-se. O inverno despedira-se mais cedo e dias mais ensolarados faziam-se presentes. Era como o libertar precoce de Perséfone dos domínios de Hades presenteando a natureza com a sua alegria radiante pelo fim provisório do exílio no mundo subterrâneo. Já era possível perceber texturas, formas, cores e aromas primaveris dos mais diversos. Pela janela, contemplar a preciosa beleza do frondoso bougainville roxo que, mesmo com três semanas de antecedência, já deitava sobre a grama macia do jardim suas graciosas folhas de cor lilás. Absorto em meio a pensamentos e recordações permitia-me colher as minudências do encontro ocorrido no último período da estação das flores. Não sentia o passar das horas. Era como se toda aquela produção mental alim